O barco partiu

Deixou em terra amarguras
Levou a paixão
Ainda não voltou
Na areia busco ternuras
Ao sal me estendo
E me entendo

Quem sabe de ti
A casa voltaste
Ainda agora te perdi
Se te cansaste
Deixa-me saber
Para te esquecer

Rio salgado

Rio, rio de água salgada mesclada ao teu sabor original.

Deixaram de beber os vivos, mas dão-te a alma marinheiros distantes do seu sagrado mar.

Igual a tantos mares onde voam gaivotas e pairam ilhas, ilhéus e ilhotas, és rio salgado, rio amado e atraiçoado. Traiçoeiro.

Correntes fortes que nem vento levam os doces banhos a rodopiar em desencanto.

Do rio ao mar...

Para se perderem na bravura infinita de um sol poente, até desaparecerem...

Leva-me à tua fonte lá bem longe, num recanto da tua mãe montanha.

Dá-me a beber vida, deixa lá o teu destino para me vires beijar.

Prometo que hei de sempre te amar.

Tenho-te na calha.

Não numa prateleira a apanhar pó e caruncho.

Também, que não és de madeira.

Carne e osso e sangue quente, raio de verão temperado em chuva morna molhada.

Tenho-te na calha, a caminho da montanha-russa da vida.

Subiremos e desceremos em afectos e concordâncias, mas estaremos sempre de viagem.

Trazes-me no bolso da camisa, aconchegada, pequena, a espreitar com vista para um grande mundo, o teu. Tu és visão e eu sonho.

Visão de sonho, viagem, mundo para respirar.

E quando a dança parar, haverá sempre terra e mar para viajar.

Palavra escrita devorada, queimada viva num voo de lince em linhas que se empoleiram a correr pela folha de papel até à súmula de uma qualquer exaustão.

Suam de cansaço olhos que não conseguem parar a obsessão.

A palavra nunca será apagada. Não na mente de quem a lê nem por quem a escreve. Não na mente. Palavras escritas cavam a mente, lenta, lentamente.

Ficam os sucalcos na memória subidos à força de um sublime entardecer, essa hora que nos faz crescer. E depois, algo que fica por esquecer. Algo que fica por lembrar.

Pudesse eu domar as ervas que os campos vêem crescer,

pudesse eu parar as marés que me levam e trazem mesmo à beirinha do mar,

ou comandasse eu as vontades do céu ora celeste ora de breu,

contaria dias de infinito com sorrisos teus no meu olhar.

Infinitum

Tragam a noite!

Tragam os cavalos alados!

Não é hora de dormir.

Acabou-se a guerra!

Deixem de ser infâmes, devolvam-nos os sonhos de infância!

É que nós despertámos para uma realidade melhor.

E ninguém nos quer escutar nesta ânsia de enterrar os fantasmas de dinastias inteiras!

Foram séculos e milénios de dor!

E nós queremos é viver e deixar viver.

E ninguém nos vai parar!

Oiçam bem!

Nosso é o verbo amar.

Chegou a nossa vez e nós só aspiramos ao infinito!

Ao infinito marchar!

Chá de flores e amores

Conhece de cor a cor dos seus olhos de mel,

como de cor sabe o seu sabor a mel.

Os cabelos avelã, o sorriso carmim...

No mundo só existem as suaves cores suas.

São doces as melodias em fios de cabelo soltos

lançados ao rio nas manhãs de canela e jasmim.

Mãos delicadas e pequenas de alfazemas

e mil amores de trazer ao colo

para junto da imensidão que mira a lua.

São rosas abraçadas nos sóis de luar,

e um jeito de amêndoa...

Cantam os olhos de luz,

bailam os cabelos de terra

e brilham os sorrisos de ginja,

ao sabor de um chá de amores.

De viagem

Sentam-se e sentem-se.

Inspiram e suspiram.

Está sol e o vento forte e frio e levanta saias e arrebata chapéus.

É época de românticos e sente-se um cheiro doce no ar a ideais franceses.

Da esplanada, assistimos aos rituais que permanecerão no tempo a que voltaremos de regresso ao futuro.

Todos se cumprimentam com um aceno ou inclinar de peito honrado e fingidamente humilde.

Elegantes, vestem-se azul escuro e usam sapatos afilados pretos.

Montras exibem senhoras redondas agora reflectidas esguias e altas, como espelhos mentirosos das feiras que inundaram em tempos a cidade.

Agora é tudo fino e falacioso.

O presente ostenta-se melancólico e cheio de ânsias, sexuais e outras.

O futuro aspira-se numa mistura de teorias que poucos entendem.

O passado todos esqueceram mas dizem que não, que o temem como bolorento que é!

E nós, de viagem por este tempo, sem tão pouco moderarmos as nossas realidades presentes, passadas ou futuras(?).

Antes o sonho.

Escrevi Teu Nome no Vento

Amor de monção

Soprava um vento morno quando tu prometeste que me chamavas na volta de um dia em que o tempo fosse fora de estação. Vivia-se então a era da música cheia de emoção.

Naquela paz que habita as paisagens do deserto de tanta areia como de devoção, fui jovem e ingénua e velha e sábia do teu lado. Não houve momento em que não me perdesse, prendesse e aprendesse. No meu tom canto agora, ao teu ritmo tocas por certo e por perto, como antes de a nossa música ter ao céu chegado e nele entrado. Ficámos então ditos livres, mas despidos um do outro.

E veio o choro então calado, agora em vidas que renascemos. Sorrio a que voltes em dia de monção digna de menção, e nesse me reconheças. Chova alegria nos campos, cresçam flores na palma da minha mão. Depois dessa tempestade desigual, desperte o sol que te brilhou pela primeira vez.

Foram horas e minutos em que não senti solidão, apenas restos de cansaço à espera da aurora. Estendi a mão ao destino, que sempre me pareceu antigo, e levantei a minha oração. Que saudade de receber uma vida de benção. Venham as noites que novos dias darão. Haja chuva ou vento de verão, cedo ou tarde dançaremos.

Estado de Alma

De volta ao sítio do costume.

Aqui já me conhecem,

sou eu que não me reconheço.

Levam o pano da mesa,

tiram-me o chão.

Pausa para café,

hora amarga.

Pousam um copo de água cheio,

minha vida meia vazia...

Grandes lagos plenos de vida recém-nascida,

pequena alma vazia, abandonada e mortificada.

Sabes tu, sítio do costume, quem eu sou,

mas porque não me dizes quem sou eu?

Rima fácil não é canção, não é dizer, é deixar-me ser

À volta dezenas de pessoas falam e todas parecem saber o que dizer.

Os olhos esquecem-me nos gestos mas desvio a atenção.

É terrível quando nos falha a voz no meio da multidão.

Ou quando se perde a inspiração.

Hoje vagueio pelo vazio que me enche o ser.

Sou mera espectadora da minha solidão.

Não vou conversar, nem sequer fingir que estou a participar.

Hoje vão falar-me do fim do mundo e eu sou contra.

É que há vida para além morte de ti em mim.

Deixa-te voar

Sabes tu,

sabes lá o que é amar?

A seiva que corre escorreita,

livre livremente e que nos liberta a mente.

Esquecer as caixas e caixinhas onde arrumas o teu espírito...

Deixa-o voar. Deixa-te amar!

Respirar fundo e aspirar ao mais profundo,

vivê-lo e viver-te.

Prometer, em segredos suspirados, amor eterno,

sem temor do sofrimento que venha.

Amar dói.

Mas como faz crescer...

Erva daninha ou o drama indomesticável

Sai disparada e bate a porta violentamente que fica a tremer nervosa para trás. Carrega quatro vezes no botão para chamar o elevador e esfrega envergonhada as lágrimas de raiva do nariz, mas nem espera, segue pela porta de emergência e corre escadas abaixo. Não pode com nem mais uma discussão silenciosa. Secritudes de meia botija cheia, pavio interninente que ameaça envenenar os sonhos da família que dorme feliz com uma explosão de chulice psicológica.

Tantas vezes lhe disse com um olhar que não está para perder tempo com indecisões, meias palavras, falhas de engrenagem e silêncios prolongados, a essência da falta de interesse. Com fantasias egóicas que parecem revelações ou o que é, que não são mais que pequenas emoções amenas, insonsas, de quem vive encapuçado até à ponta de cabelos eriçados de tanto medo do compromisso, e de largar o que se prende por pura autosimpatia e narcisismo! Qual compromisso! Se tudo o que ela queria era a cristalina abertura às possibilidades; a viagem... e não o destino.

Já foi alguém que dançou na espera de um pouco de romance... Agora apaga o rádio da ficha e descansa no silêncio. Segue-se o enterro, mas ela não comparece. Morre um sonho e crescem flores no seu jardim.

Uma canção melhor

Suspeita de melhorias.
Sente bem a hipótese de um futuro melhor vislumbrar na sua intuição.

A razão quer duvidar, mas a esperança alvitra ao som do cuco de um relógio dando a hora do seu momento. Acredita no seu propósito, chegado na ânsia de ver a noite rapidamente passar, na ausência da vontade de dormir.

Ilusão?

O fantasma... No deambular pelo corredor, embriagado de café tardio, parece-lhe sentir uma presença espreitando, e já a sua mente suspeita de um possível retorno do medo, da rejeição, do abandono da possibilidade de conquistas.

Não. Espírito positivo; já diziam os sábios humanistas e os neo-espiritualistas.

Não...Talvez fosse só e tanto um anjo a abençoar o passo seguinte desta alma só.

Embala-se na voz paternal da sua boa consciência e chega, enfim, o sono...

Descansa na melodia de uma expectativa juvenil no poder de viver os acontecimentos ao sabor da vontade de um destino maior.

E chega o dia da demanda.

Dormiu pouco mas sonhou acordada o suficiente para encarar tranquilamente o presente.

Numa solução equilibrada, alegra-se pacificamente da forma como a vida se transforma e a transforma.

E que venha essa transformação.

O que quer que aconteça será sempre pelo melhor...

http://www.youtube.com/watch?v=_lGnG0IdEVw&feature=related

Três estranhos na marginal

Faz frio. As pedras soltas dão voltas na biqueira do sapato que escrevinha qualquer infinito pelo lixinho cinzento que o empoeira. É preto o sapato. As costas pesadas que carrega são de um mesmo tom pensativo que a neblina desse fim-de-tarde e as mãos nos bolsos contam nuvens de papel amarrotadas da ida à máquina de lavar a roupa. Reinicia a lenta e tensa marcha e espreita de soslaio o mar.

Este vem a passo ou correndo em marcha, quase ridículo, levitando cada perna a um compasso imaginadamente equilibrado. Nem vê o mar que se estende à direita, atrás do paredão. Muito menos os humanos.

Levanta os olhos da poeira do desânimo. Avista um homem de calções que vem desengonçado sobre a perna esquerda que é mais comprida que a direita. Não, espera... Afinal é a direita que é mais alta. Agora é a esquerda... Diabos... Enjoado, deita os olhos ao mar. As mãos saem dos bolsos para largarem as nuvens e sentirem o ar nas palmas humecidas. A fila de carros da marginal... e ele é o nome da tipologia urbana dessa estrada, sem caminho nem destino.

É melhor ter cuidado, não vá este estranho escolher sentir a colónia do meu bebé.

Mais um humano, repara sem deixar seu ritmo obsessivo.

Olha, um macambúzio... Isto há com cada personagem...

A ponta dos sapatos pretos aponta para o protótipo da mulherzinha que pariu uma criança. Umpf... E cadê o pai... - Que belo domingo, senhorita. Afirma achando que a provoca com humor, enquanto puramente repele a colónia.

Ela acelera o passo do carrinho e aproveita a passadeira e o fluxo mole dos carros no pára arranca para se esgueirar para o outro passeio.

Repara a gaivota que foge também. Da tempestade do céu de papel esmifrado. Não dos seus.

Last night's dream

Coming and going
I've come to track
And I'm finally back

Last night

Last night

For our kigndom we sang

One voice

And when our band started to play
The orchestra's chest order was on our time
Order to set us free
Running horses wild
That age we were queens
Fighting evil of all kinds
I know it was a dream
But now I recall those days
Playing with manners
Just toys
But we made them flags
For honor and good
White dresses and standing stairs
Temples and promisses
Of loyalties
Back there we were royalties

Noite perdida

Soubesses tu, noite perdida, noite escura e fria…

Ontem sonhei que dormias a meu lado.

Levada ao colo, deixei-me cair nos teus braços.

Em abraços nus que ao longo dos dias se repetiam.

Adormeci e o que eu perdi sem ver as luzes que o dia reflectiam.

E nessa noite, entre tantas outras…

Corpos enlaçados em constelações de pessoas a dançarem.

A vida fugidia guardada na minha mão.

O amor que se consome antes dos dias nascerem.

Noites a fio que não passaram de uma ilusão.

Se tu nasces eu adormeço sem abraços.

Fingisse eu não ser tua, fugisse de ti pela rua!

Era tudo igual.

Noite perdida pelas escolhas que se fazem.

E eu que só queria sentir os teus braços…

Noite perdida, noite escura e fria, se tu nasces eu morro.

Eu quero ver o sol raiar!

Janela aberta

Abriu-se aquela janela
Abriu-se de par em par

Faça-se dela porta
E jardim com estrelas a brilhar

Aquela tímida janela
E o espelho em frente
São vista para a imensidão do teu olhar

São beijos arrancados
Na promessa de haver sempre
Uma porta aberta

Para aquela estrada
Para aquele lugar

Janela tímida, janela aberta
Deixa-me por ti olhar
Deixa-me entrar
Abrir aquela porta
Andar nesta vida contigo de mão dada

Deixa-me entrar
Deixa que te assome e transforme
Abra-se essa porta
Para veres o sol brilhar

Que a tua vida se mostre
Nesta e naquela nota
E aquela porta
Se abra de par em par

Deixa que te assome e transforme
Abra-se a tua porta
Comigo por teu par

O Quadro

Eu balanço no regaço do meu sonhar e me baloiças ao colo, anunciando a criança querida, enfim nascida, descendência das estrelas, que outrora fomos e que ainda guardamos no coração. Demonstras ramo de flores variadas e perfumadas como as cores e os humores da nossa humana condição e que são prova arrancada da nossa paixão. E tu olhas com respeito o céu, homenageando-o, buscando sua aprovação. Um barco de papel que flutua no mar em que me banho vestida de puro branco é carta de amor já lida e percorrida como a letra de uma canção, o cunho da promessa partilhada ao longo das horas. Talvez apenas a ilusão de que me pertence essa carta… E escondido nas flores, o espírito protege o observador e o amor da desilusão, guardião da mudança de estação, poeta de meu coração. Como lugar sagrado o sol num prado paradisíaco de mil sabores e mais as cores das flores. E flores, outras, sobem em coroa ao céu nas mãos devotas de quem acredita que da alma há sempre mais para viver, mesmo que sem se ver. Asas de anjo dão alento ao meu triste olhar que se perdia em dores por quem perdi, até que chegasses para me fazer compreender, finalmente, que o amor vem mais uma vez. És quadro inacabado, sinal de aviso prudente que a vida somos nós quem a pinta. E, lá ao cimo, talvez não tão próximos, os montes adensam-se alegres e fantásticos em êxtase, por ter finalmente chegado a hora dos corações.